Intro: C Ab7 G7 La séptima luna Era aquella del Luna Park El crepúsculo avanzaba De la feria al bar Mientras tanto el Ángel Santo blasfemaba La polución que respiraba Musculoso pero frágil Pobre Ángel, pobres alas La sexta luna Era el alma de un desgraciado Que maldecía el haber nacido Pero sonreía Cuatro noches sin haber cenado Con las manos, con las manos Manchadas de carbón Tocaba el pecho una señora Y manchaba y reía Creyéndose el patrón La quinta luna Daba tanto miedo Era la cabeza de una
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